Chapter Text
"Vivan, entonces, y sean felices, amados hijos de mi corazón,
y nunca olviden, que hasta el día en que Dios se digne revelar el futuro al hombre,
toda la sabiduría humana está contenida en estas dos palabras:
Espera y Esperanza".
- Edmond Dantes, conde de Montecristo
El hecho de haber estado cubierto de sangre no era extraño para Wrench en ese momento, pero era algo nuevo estar cubierto con su propia sangre.
La respiración se volvió difícil mientras estaba medio tendido, medio sentado en el piso de almacenamiento de la tienda, tratando de mantenerse despierto entre apagones y el doloroso despertar de sus costillas colapsándose contra los órganos. Puntos blancos volaron frente a sus ojos y supo entonces que iba a morir esa noche; aunque bien podría no ser ya de noche. Era difícil saber cuánto tiempo pasó hasta que la puerta se abrió de nuevo, los ojos de Wrench tomaron unos momentos para adaptarse a la luz que invadía la habitación oscura. Dos hombres estaban de pie en la entrada, hablando. El mayor de ellos ya lo conocía: uno de los que lo dejó en ese estado. El otro vestía un traje negro y tenía una barba completa. Se veía limpio e importante. El tipo de proveedor, si tuviera que adivinar. El barbudo intercambió algunas palabras más con el matón más grande y cerró la puerta.
La nueva figura tenue se paró frente a él y miró por debajo de las cejas fruncidas. Wrench ya sabía que iba a morir esa noche, y estaba sufriendo, pero extrañamente calmado. No había ninguna razón lógica para una decisión de intentarlo una vez más, pero, en ese momento, también sabía que los hombres condenados tendían a hacer cosas ilógicas. Lentamente quitó sus manos de las posibles costillas rotas, firmó las dos mismas señales hechas para las dos últimas personas que lo habían mirado de una manera que no dejaba ninguna duda de que definitivamente iba a morir esa noche. No es que ninguno de ellos entendiera, no que el nuevo lo haría, y que no importaría si lo hiciera.
— Persona equivocada.
El hombre barbudo pareció encontrarlo divertido. Sonrió, dientes blancos brillando bajo el cabello oscuro, e hizo lo último que se podía imaginar: sus manos se cerraron en puños frente a su pecho, acercándose unos a otros para frotarse ligeramente antes de levantar un índice que llegaba a su boca y hacia fuera, y terminaba señalando a Wrench con el pulgar y el meñique. Fue un poco apagado, pero comprensible.
— Todos dicen eso.
La cabeza de Wrench se levantó de un salto y los ojos se iluminaron por el nuevo descubrimiento. Podía entender eso, realmente podía, tal vez no iba a morir, tal vez podría explicarlo. Limpio la sangre de su rostro, él siguió firmando.
— No tomé el dinero, pero sé quién lo hizo.
Los ojos del barbudo se abrieron de par en par en la oscuridad, el ceño fruncido desapareció. Él dijo algo, pero si la habilidad de leer los labios ya no era lo suficientemente difícil de manejar, su boca estaba prácticamente escondida debajo de ese vello facial. Parece casi como si estuviera maldiciendo. Algunas series de "¡no, mierda!" y "¡oh, dispara!". Podría haber sido ambos, podría haber sido cualquiera de los dos, y algo más, imposible de descifrar. Fuera lo que fuera, no le gustó ni un poco. El hombre extraño que podía hablar en lenguaje de señas levantó las manos de nuevo y comenzó a deletrear.
— W-E-S.
Wrench no sabía si eso era una pregunta, su rostro no estaba haciendo los movimientos correctos, pero sabía que ese era su nombre. Su nombre real. ¿Y cómo diablos esa barba de mierda y el copete de un mafioso, siquiera sabía su nombre?
Se señaló a sí mismo, como tratando de comunicar: — “soy yo”, y luego deletreó algo más como ¿G-A-R-B-Y? Eso no podría ser correcto. Wrench apretó los ojos e intentó comprender la horrible ortografía de señas.
No lo intentó mucho antes de darse por vencido. No importaba. Y él le dice eso una vez más, porque era la parte importante para que él y su compañero se mantuvieran con vida, aunque ahora empezaba a dudar de la barba, realmente podría ser de alguna ayuda.
— Sé quién tiene el dinero.
El hombre hizo el signo de la lucha, que por contexto Wrench leyó como si estuviera luchando con la comunicación. Él sonrió de nuevo, con los labios curvados pero el sello cerrado, y levantó una mano para deletrear una palabra más. El estómago de Wrench se retorció al ver ese antiguo recuerdo volver para cazarlo en sus momentos finales.
— F-A-R-G-O.
Grady. Ese era Grady.
Su mente fue atraída a esa realidad por un momento, cuando su único amigo de la infancia puso una mano en sus caderas y lo miró. Wrench no había visto, escuchado o pensado en Grady en unos diez años. Él era... diferente.
Siempre había habido una distancia invisible entre ellos que, Wrench no podía etiquetar siendo un niño. Por un tiempo, pensó que estaba teniendo un amigo que escuchaba, pero a medida que crecían, esa línea se profundizó, y Wrench entendió que no era para nada eso. Podían jugar juntos al béisbol toda la tarde, pero no eran lo mismo. Hubo un gran pozo de basura social entre ellos, aparentemente cuando se separaron y se fueron a sus casas, por en la forma en que sus padres tomaron un cierto orgullo arrogante de que su hijo tuviera a un pobre e incapacitado amigo. Y más tarde, fue en la forma en que el indio siempre le hablaba a él, nunca a Wrench, como si fuera una pieza adquirida defectuosa a la que deseaba regresar. Grady no era como ellos, en ese momento. Él era demasiado joven para entender nada de eso. Solo quería que alguien jugara al béisbol y viera caricaturas violentas con él. Y a veces, Wrench sospechaba que fue la clave de su amistad, ser violentos, no decirle a sus padres acerca de todas las peleas y la ira y por qué su ropa siempre estaba rasgada (a veces debido a Wrench, la mayoría de las veces a los niños mayores). Si esta persona pudiera incluso enseñarle a hablar mierda a las caras de otras personas sin que lo supieran con lenguaje de señas, bueno, esta persona era el material de mejor amigo. No era como si tuviera elección cuando los tomaba. No fue como si hubiera hecho un esfuerzo por encontrar a Wrench más tarde.
Hace unos diez años, fue la primera vez en su vida, desde que su madre murió que Wrench se quedó solo. Tenía catorce. Estaban solos, pero estaban juntos, hasta que ya no lo estaban. Grady era un mocoso pequeño y enojón, dispuesto a patear y golpear para solo sentir algo. Ahora, tenía zapatos italianos y un traje negro hecho a medida. Se veía bien en él, ya que finalmente se convirtió en lo que siempre estaba destinado a ser: “mejor que Wrench.” Y ahora lo mataría o salvaría su vida.
Si él sabía que el jefe estaba jugando con Fargo, no se habría quedado allí.
— ¿Qué? — Grady pregunto, "¿Qué paso?" de forma implícita o simplemente se olvidó de cómo firmar correctamente. El óxido en sus gestos fue evidente cuando la siguiente pregunta fue — “¿Dónde?” Y “dinero”
El dolor fue demasiado para firmar algo más que:
— V-I-C-A-R-S
—Tu compañero tuvo la mitad. No seas estúpido. — Lo que intentó decir a continuación fue torpe, aunque entendible como algo parecido a:
» Me alegro de verte, no lo suficientemente como para que arruine mi trabajo. «
— Dime dónde está el dinero o desearás que te maten antes de que yo llegue.
Ya no son amigos, entonces. No es una sorpresa.
— V-I-C-A-R-S. — él deletreó de nuevo.
Grady lo miró con seriedad, tranquilo, y luego enojado.
— Muerto. Muerto, no fue robo. — Mierda. Se requirió una explicación. —No muerto. No él. Él y su primo planearon tomar el dinero, usarme y asociarse como chivo expiatorio. No sabían que podía leer los labios. B-I-L-L no puede. Lo engañaron, pero a mí no. Maté al primo. El escapó. Estaba tratando de llegar a mi compañero antes que tu gente. El cuerpo quemado es el primo, no V-I-C-A-R-S.
Gran parte se perdió en el medio, por lo que Wrench tuvo que repetir algunas veces antes de que Grady entendiera lo que estaba diciendo. Era difícil de firmar con el dolor de sus costillas rotas, y era difícil para Grady entender algo que no había visto en tanto tiempo. Cuando estuvo satisfecho, puso una mano detrás de su cuello y maldijo un poco más.
— ¿Dónde está mi compañero?
Grady lo miró y no dijo nada. Wrench preguntó nuevamente, aunque sintiendo que ya sabía la respuesta.
Sus manos fueron a mostrar una palma hacia abajo y otra hacia arriba, y luego cambio las posiciones dos veces. Hacia un momento, Wrench no pensó que algo pudiera lastimar más que sus costillas rotas, pero lo hizo.
— Muerto.
°°°
Así que el nuevo nombre de Grady era Sr. Numbers. No dijo nada, pero Wrench podía leer los labios de otros hablando con él.
Casi rió para sí mismo al recordar un hecho de hace unos dos meses. Ese destello de diálogo fue lo único que lo ayudó a leer “Señor Numbers” fuera de la boca de esos hombres a través de la oscuridad y la sangre. Sin embargo, no se rió, no porque no fuera divertido, sino porque las bromas nunca son tan graciosas cuando uno está en el fondo.
Tomaron ese nuevo trabajo cuando el negocio se ensució demasiado en Denver y Bill juzgó que sería mejor para ellos irse antes de que explotara, porque, demonios, con ese idiota a cargo, las cosas lo harían explotar. Le dijo a Wrench, que una vez, lo llamaron Buffalo Bill porque había matado a más hombres en Iowa que los búfalos reales que el Buffalo Bill original había matado, y cuando se dieron cuenta, desapareció del mapa. Wrench le dijo que era una mierda, y todavía creía que Bill era un tipo demasiado agradable para ponerse en esa posición, pero era más viejo, experimentado, mejor maestro que su mentor anterior e igualmente tendía a tener siempre razón. Una semana después de que empacaron sus cosas y salieron a la carretera, se encontraron con un contacto que les dijo que su antiguo jefe y la mitad de su nómina estaba muerta. El chico nuevo quería algo de músculos en el camino y estaba demasiado desesperado para preocuparse por los dos trabajando para el rey caído. Aparentemente, él quería reclutar los activos restantes. Se decía en las calles que eran buenos conductores y que eso era todo lo que necesitaban saber. Dos días después, tenían su camioneta estacionada al otro lado de una estación de servicio. Wrench estaba apoyado contra el capó, sin siquiera intentar parecer grande, fuerte y amenazante, pero las reacciones que el viejo que olía a huevo le estaba dando, mientras intercambiaba una pequeña libreta de un lado a otro con Bill, le dijeron que todavía era lo suficientemente aterrador. De alguna manera, el hombre siguió oliendo como huevos cuando Wrench le golpeó la cabeza contra el suelo con tanta fuerza que cayó muerto después del primer golpe, pero Wrench siguió golpeándolo hasta que pudo respirar lo suficientemente bien como para meterse en el auto y perseguir a Bill. Pero el primo parecía estar bien aquella tarde, en la gasolinera, incapaz de planear una emboscada contra ellos. Les llevó una hora terminar y el hombre ya no estaba. Bill le dijo a Wrench que iba a reunirse con algunos de los nuevos jefes para hablar de logística. Wrench consiguió su pistola, pero Bill lo detuvo, más agresivamente que de costumbre debido a la discusión que tuvieron el día anterior, y le dijo que esta vez no necesitaba un sabueso. Era solo una charla, él conocía a uno de los muchachos, y mientras estaba en la reunión, Wrench debería quedarse en el motel y descansar para el viaje de mañana. Wrench estuvo de acuerdo. Bill todavía estaba enojado y las cosas seguían siendo raras entre ellos, pero ninguno podía hacer el trabajo solo, así que estaban atrapados en esa asociación. En lugar de disculparse, Wrench preguntó quiénes eran los hombres, "Vicars", trabajó para él antes, y un tal "Señor Numbers".
Si Wrench le hubiera dicho, esa vez, que era mejor que Bill no fuera solo a reunirse con dos personas peligrosas, que todavía tenían que ser profesionales, que lo lamentaba, tal vez todavía estaría vivo y Grady aún estaría muerto para él.
Grady volvió después de un tiempo para traducir las acusaciones de Wrench sobre su nuevo asociado a los otros hombres. Ellos no estaban tan convencidos. Uno de ellos lo tiró al suelo un poco más, el sabor metálico bajó por su garganta mientras el Sr. Numbers miraba sin pestañear. Wrench se preguntó si Bill había muerto de esa manera, tosiendo sangre en los zapatos de alguien, tratando de no atragantarse hasta que finalmente lo hizo.
Cuando los otros dos se fueron, Numbers se quedó. Él encendió un cigarrillo.
—Sabes, solo me mandaban a hablar con Buffalo Bill por ti—. Wrench no podía leer todo con Grady dando vueltas, la oscuridad, los ojos hinchados por la paliza, pero el otro probablemente lo sabía. —No porque tú estés aquí, no lo sabíamos, más bien debido a que el Sr. Pin recordó que solía saber cómo hablar contigo. Así que, maneje hasta aquí y estuve pensando en el lenguaje de señas que me enseñaste, y pensé en ti… y no había pensado en ti, ¿En qué? Siete, ¿ocho años? No, no, más. ¿Doce? ¿No es esto...? Mierda. ¡Mierda!
Golpeo la colilla del cigarrillo con los dientes al descubierto. — No importa. Les di luz verde para que los contrataran a ustedes dos, así que ahora tengo que lidiar con este desastre. Escucha, no hago líos, así que limpiaremos esto, ¿está bien? Esto no es un chiste, Sr. Wrench, pero estoy seguro de que ya lo sabe. Sea inteligente. Solo devuélvanos el dinero y todos podemos ser felices. — Todavía era difícil leer los labios en ese rostro barbudo, pero podía entender la idea general y el hecho de que Grady ahora lo llamaba por su apodo. No Wes, sino Wrench. Como si eso fuera suficiente para delinear esa pared entre ellos.
Pero él nunca tuvo el dinero y ya no tenía a su compañero, por lo que Wrench simplemente se mantuvo en silencio contra la pared, tratando de respirar sin desmayarse por el dolor. Él sabe cómo Fargo se ocupa de este tipo de cosas. Él recuerda. Fargo no se anda con juegos.
— Hay una broma sobre sordos en la mafia que Bill me contó. — él firmó después de un tiempo.
— Adelante. — dijo Numbers en voz alta.
— A la mafia le gusta que los hombres sordos manejen entregas porque no pueden escuchar lo que no deberían escuchar. Un día, una bolsa de dinero desaparece. Cogieron al tipo sordo y lo golpean. No pueden entenderlo, entonces van detrás de un intérprete. El intérprete pregunta por la bolsa y el tipo dice que la arrojó al río mientras escapaba de la policía. Al jefe no le gusta la respuesta, por lo que saca un arma y se la coloca en la frente. Dice que si él no le dice dónde está el dinero, estará apretando el gatillo. El intérprete lo repite. El chico sordo firma: "está en una caja de seguridad debajo de una madera suelta en el suelo de mi habitación, por favor no me dispares". El intérprete se vuelve hacia el jefe y le dice: "él dice que no tienes las bolas para apretar el gatillo".
Numbers sonrió. El humo salió por sus fosas nasales, haciendo que una nube venenosa gris se cerniera sobre su cabeza. Wrench hizo todo lo posible para seguir firmando, y fue largo, pero parece que lo consiguió. Bueno, al menos alguien estaba pasando un buen rato.
— ¿Me estás diciendo que el dinero está en tu casa? — Preguntó, todavía con palabras habladas.
Wrench negó con la cabeza. — No importa lo que te diga, me matarás de todos modos.
Numbers se sentó en silencio después de eso. Él termino su cigarrillo, tiro la colilla y se fue.
Wrench simplemente se recostó y espero.
Cuando Numbers volvió otra vez, hizo una proposición.
Una mano áspera lo sacudió del sueño inquieto. Wrench soñó con su ex compañero, y la cara que se ve cuando abre los ojos pertenece a la primera. Numbers mostró una libreta que decía: “levántate, tenemos una ventaja sobre Vicars”, por lo que, asintió con un movimiento de cabeza. Lo han estado buscando durante unas dos semanas, en las que Wrench estaba preocupado principalmente por recuperarse mientras estaba encerrado en una pequeña habitación sin ventanas, con una esposa en la muñeca que le impedía alejarse del colchón casi inexistente o las sábanas que olían a orina.
En realidad, Numbers estaba buscando a Vicars. Wrench era de alguna manera su prisionero.
Además del dudoso doctor que lo reviso y lo dejó descansar, el Sr. Numbers fue el único que llego y se fue. No hablaron mucho, en parte porque la comunicación aún era difícil, y en parte porque no había nada de qué hablar. Una vez, Wrench le preguntó por qué lo estaba ayudando. Numbers parecía confundido en sus manos, era porque no entendía los signos, pero luego sonrió y escribió algo en el bloc de notas. Él se lo mostró a Wrench.
“No te ayudo, estoy haciendo mi trabajo. Eso fue una tonelada de dinero, Fargo lo quiere de vuelta. Te matare si mientes, mataremos a Vicars si no dice la verdad.”
Eso fue en lo que respecta a la conversación.
°°°
— Dile que voy a hacerle sufrir el doble que mi compañero. Dile que gritará tan fuerte que incluso yo podré escucharlo.
Numbers lo miraba como si Wrench estuviera loco, con los ojos muy abiertos, en busca de alguna señal de indecisión. No hubo ninguna.
—Está bien. — dijo antes de dirigirse a Vicars y traducir la declaración.
La cara del hombre se pone blanca.
Fue una noche larga y ruidosa, y fue un viaje largo y silencioso.
Además de ese breve momento en su primer encuentro, Wrench realmente no pensó en Numbers como Grady, ya que no se veía a sí mismo como Wes en mucho tiempo. Era extraño tener una figura de su vida pasada allí con él, se sentía como los primeros segundos después de que te disparaban, cuando piensas que si te quedas sin mirarlo, el dolor no vendrá. Sabía que el Sr. Numbers sentía lo mismo debido a ese silencio incómodo que no tenía nada que ver con la incapacidad de tener una conversación hablada. El silencio se llenaba con el frío temor de que la adrenalina abandonara tu cuerpo y si mirabas ahora, si intentabas decir algo, solo lograrías gritar.
Entonces, fue inesperado que cuando entraron al feo apartamento, Wrench todavía cubierto de sangre de Vicars, Numbers sacó el bloc de notas de su bolsillo y escribió algo así:
“Lo siento por tu amigo”
Wrench solo lo miró. Él también lo sentía.
Numbers escribió algo más.
“Es por eso que ya no trabajo con compañeros.”
Levantó los hombros, expresando como un “esas cosas pasan”, y se alejó cerrando la puerta.
Wrench se acostó sobre el delgado colchón, esta vez sin esposas, pero el sueño no llegó.
Por la mañana, Numbers regresó con una bolsa de ropa limpia y un ceño fruncido bajo las gafas de sol. Aunque fruncía el ceño, Wrench se estaba acostumbrando a un Grady adulto que tenía una presencia tranquila y amenazante. Esa mañana no fue como cualquier otra. Él estaba enojado. Miró a Wrench como si fuera a matarlo con una mirada. Algo había cambiado esta vez, él firmó: — Levántate, nos estamos moviendo.
Wrench se levantó, se bañó, se puso la ropa que le dieron. Era demasiado corta en las piernas y demasiado apretada en el pecho, pero después de dormir con ropa ensangrentada y sábanas oliendo a orina, era agradable tener algo limpio para usar. Bajaron, luego subieron al auto y Numbers comenzó a conducir.
Era la primera vez que Wrench encontraba su reflejo en semanas. Él estaba casi asustado por el hombre que lo miraba por el espejo retrovisor hasta que se dio cuenta de que se suponía que esa era su cara. Las manchas púrpuras y verdosas todavía se mostraban en la piel dolorida y tenia cortes en los labios y las cejas. Esa no era su cara. Ese rostro era más viejo y más malo y no podía seguir mirándolo por mucho tiempo, por lo que miro al conductor en su lugar.
No hablaban, por lo que Wrench solo pensaba. Sus captores no lo dejaron cerca de un arma todo ese tiempo, después de todo, ninguno de ellos estaba vivo en ese negocio siendo estúpido. Sin mencionar el viaje por carretera de anoche, esa cálida mañana, dentro de ese sucio sedán amarillento, era la primera vez que podía vislumbrar un verdadero plan de escape. Ambos sabían que Wrench no haría ningún movimiento hasta que llegaran a Vicars; no por desconfianza o por alguna tontería como honor entre los ladrones, sino porque ningún hombre podía superar al Sindicato de Fargo, y su única esperanza de seguir respirando era que tal vez, solo tal vez, consideraran pagarle un fondo al final si Wrench recuperara el dinero. Ahora son solo ellos dos y su acuerdo de asociación llegó a su fin con Vicars.
Wrench sabía que el sindicato no lo mataría hasta que recuperaran el cuarto de millón de dólares, pero ahora tenían el dinero y él era un cabo suelto. Nunca fue su estilo dejar que los cabos sueltos escaparan.
El arma de Numbers le brillaba a través de su lindo traje mientras conducía, ese enojado ceño todavía encendido. Tal vez él podría conseguirlo. Mátarlo. Volcar el cuerpo y robar el auto. Esconderse en alguna parte, descansar por unos meses, buscar un nuevo trabajo. Podía derrotar a Numbers en una pelea por esa arma, la fuerza para hacerlo comer tierra ya estaba ahí desde hace diez años, cuando aún eran niños, luchando por sentirse vivos, además de luchar para seguir así; luchando porque si no lo hacen, se acabó. Él sabia que podía, pero no lo intentó. Él se estaba preguntando si Numbers le habría disparado anoche, incluso estando en el piso. ¿Por qué no lo hizo? ¿Cuál es el trato con la ropa limpia? ¿A dónde van?
O tal vez solo estaba estancado. Tal vez incluso ahora no puede obligarse a hacerlo. Pero él no quiere ir por ese camino.
Los hombros de Numbers se pusieron rígidos cuando Wrench lo alcanzó, una mano dejo el volante para ponerla en el arma. Se relajó cuando Wrench solo golpeo su brazo para llamar su atención.
— ¿A dónde vamos?
Era imposible saber lo que estaba mirando, con las cortinas puestas, pasaron tantos segundos sin respuesta. Wrench comenzó a pensar que no lo había visto o que lo estaba ignorando. Pero Numbers levantó una mano del volante y comenzó a deletrear. Cuando termino, Wrench giro hacia la carretera y ya no intento comunicarse. Él sabía lo que estaba sucediendo.
°°°
Estaban fuera del edificio del Sindicato, estaba mirando a Numbers bajar las escaleras con la cara en blanco. Wrench no esperaba que todavía estuviera allí, pero a decir verdad, tampoco esperaba que esa noche fuera a ser como fue. Él ni siquiera sabía lo que esperaba, pero no era eso. No estaba siendo invitado al último piso, o a entrar a la oficina, solo veía atisbos rápidos a través de un pequeño espacio, siendo observado por ese hombre, Tripoli, ojos vacíos que no habían cambiado nada desde la última vez que lo vio en persona o en sus pesadillas. No fue una oferta de trabajo. Pero su compañero estaba muerto, acababa de matar a su último jefe, nunca aprendió a hacer otra cosa en su vida y hace algún tiempo se dio cuenta de que es como un tiburón. Si deja de moverse, él muere. Él necesitaba el trabajo más de lo que admitiría ante nadie o ante sí mismo.
De vuelta en Fargo, entonces.
Él había prometido que nunca volvería a esa ciudad, pero las promesas rotas son la única parte de las últimas semanas que no sorprende a Wrench en absoluto. También prometió que cubriría la espalda de Bill. También una vez le prometió a Grady que no iría a ninguna parte. Él no era bueno para cumplir las promesas.
Wrench no dudó antes de abrir la puerta del asiento del pasajero y entrar al automóvil. Si él todavía estaba allí, debe haber una razón para ello. Estaba empezando a oscurecer, pero Numbers todavía tenía puestas sus gafas de sol. Se sentaron allí por unos minutos, sin mirar ni tocar nada, simplemente hundiéndose en la presencia del otro. Se sentía extraño, pero no por las razones por las que Wrench pensó que sería, no como lo fue en las semanas previas, cuando estuvieron juntos porque tenían que hacerlo. Se sentía extraño ahora porque no era así. Se sentía extraño porque era familiar.
No es que no pensara tanto en el Sr. Numbers como en Grady, sino que no se consideraba a sí mismo como Wes, y estaba intentando no hacerlo.
Pasó algún tiempo hasta que el Sr. Numbers se movió en el ahora oscuro automóvil. Abrió la guantera y sacó la pistola de Wrench, el “Bren Ten” que estaba empacando cuando los hombres de Vicars lo alcanzaron. Estaba intrigado por ver eso de nuevo, pero supuso que incluso Fargo no quería perder buenas armas. Estaba aún más intrigado por la pequeña cicatriz en la muñeca de Numbers, apenas visible debajo de la manga de su traje cuando le ofreció el arma. Wes recordó esa herida.
La primera vez que Grady fue apuñalado, tenían trece años. Pensaron que cualquier herida cerca de la muñeca sería mortal e intercambiaron una mirada de pánico antes de que Wes corriera en busca de ayuda. Intento decir algo, pero no sabía si algún sonido coherente estaba saliendo de su boca, era una de las cosas que más odiaba de sí mismo cuando era niño. Algunos de los primeros miembros de lo que se convertiría en el Sindicato de Fargo vinieron tras él al callejón y se rieron a carcajadas cuando vio que el niño tomaba su mano como si acabara de recibir un disparo en el pecho. Wes no estaba llorando, era fuerte, incluso entonces, pero lloró cuando el hombre ignoró a Grady y le pidió el paquete. Le importaba una mierda el paquete, quería que su amigo dejara de sangrar. El Sr. Ballot lo abofeteó y le dijo algo sobre el trabajo, la moderación, la compostura o el instinto, no recuerda las palabras, solo la sensación de lo que significaron para él, la humillación de preocuparse. El viejo señor Ballot seguía allí, sentado en la cabecera, asintiendo con la cabeza cuando le hicieron la proposición de que regresara. Grady vivió, entonces, aunque la comunicación fuera una mierda durante semanas, Wes sabía que no debía mostrar debilidades frente a un lobo.
Wrench parpadeó ante el arma que le ofrecían, confundido por eso y los movimientos de sus labios diciendo algo en voz alta. No captó gran parte de ello, y decide dejar de intentarlo o se convertiría en un hábito. La lectura de labios era difícil para él y sabe que Numbers podía firmar, así que solo firmo.
Numbers rodó sus ojos e hizo un intento de mover sus manos.
— E-N-T-R-E-G-A. Vayámonos ya. A trabajar.
Entonces lo entendió. Fargo los estaba asociando como compañeros.