Chapter Text
Нет, возможно, заваливаться с Малфоем домой не стоило.
Тем более, будучи при этом в жопу пьяными (и сколько бы он не морщил свой аристократический нос - в жопу, в жопу они были).
И, конечно, не стоило глумливо хихикать над злой, всклокоченной со сна Джинни, встретившей их в прихожей. "Пиздец, Поттер! И ты с ней спишь?!" - Изумился тогда бесстрашно-пьяный Хорек, от чего сейчас лежал с расцарапанной рожей. Лежал, надо заметить, там, где вчера и свалился после третьей бутылки отменной Зеленой Феи (1).
- Поттер?! Черт, Поттер… Скажи мне честно… - раздался загробный голос снизу. - Какого хера я делаю под столом?
- ...нет. Это не ко мне. Это к Фее. – Безапелляционным тоном пробормотал Гарри, одной рукой придерживая готовую взорваться голову, а другой ища что-то среди многочисленных склянок. Вопросы? С утра? Моветон…
Нет, конечно, вчера идея показать Малфою все прелести абсента казалась гениальной. Особенно видя, как Хорек безуспешно пытается надраться водянистым Огневиски средней паршивости в маленьком темном баре.
Ладно, нет. Даже вчера мысль научить своего бывшего школьного врага пить сильно отдавала сюрреализмом даже в Поттеровской не совсем трезвой (и, честно сказать, скорее всего, уже не совсем здравомыслящей) голове, но, может, поэтому он и подсел тогда к Малфою.
Он не видел хорька со школы. Министерские party (2), где Малфой, наверное, как рыба в воде (бледное в грязно-холодном), Герой всея Британии не посещал, а те пьянки, на которых бывал сам... Они - отдельная история, но не было там Малфоя.
Может, и зря он это, конечно, но к тому времени потребляемое Драко пойло уже справилось с самым сложным - стерло с усталого лица постоянную недовольную гримасу. Справиться с остальным профессиональный ДРАКОнолог мог и сам - ну, или вдвоем с Феей.
- Поттер, ты идиот, - устало констатировали из-под стола. - Какая, нахер, фея?
Конечно, проявив свойственные всем благородным героям воспитание, манеры и радушие, Поттер пнул одну из валявшихся под ногами бутылок Табу Классик под стол – чуть не грохнувшись следом, между прочим! Пусть ценит!
И если он и попал бутылкой по какой-нибудь анатомически важной части Малфоя – то это нечаянно. Он целился в голову.
Малфой, в свою очередь, такому исходу был не рад. Вообще. Ладно, что наследнику чистокровного и великого рода Малфоев не пристало просыпаться под столом – и не там просыпались, было дело. Ладно, что молчаливое послание Поттера попало прямиком в живот – в котором и без того тоже были не очень рады сегодня, между прочим! - так еще и звон в голове очень мешал сосредоточиться.
- И что это за х… Аб-се…ох. Ох! Фея! Черт.
А вот вы знали, что Антипохмельное зелье нельзя мешать с Абсентом?
А Гарри Поттер знал.
С его-то опытом.
А вот Малфой, в свою очередь, не знал. И если благородный и радушный герой Гарри Поттер ему об этом не упомянул – то он просто не успел. Малфой так спешно аппарировал из-под стола… Так что он совсем ни в чем не виноват. Совсем.
Но приятно, да.
***
Нет, возможно, аппарировать с таким похмельем не стоило.
Тем более, не стоило пить Антипохмельное. Но, хорошая мысля… Были там где-то у Драко русские корни во французской родне.
Вообще, если подумать, десять минут – это не так уж много. Совсем мало. Перемена между классами в Хогвартсе. Самый долгий подростковый поцелуй. Директор на башне.
С другой стороны, это целых десять минут. Ужасно долго. Наказание «в угол, Драко!» в детстве. Рекламная пауза. Встреча с Лордом.
Десять минут – это почти смерть от похмелья. Если сложить ‘удержать голову от взрыва после аппарации’, ‘позвать домового эльфа’, ‘почти умереть от хлопка аппарации чертового эльфа’, ‘выжить’, ‘шепотом попросить Антипохмельного’, ‘опять почти умереть’, ‘выпить’, ‘почувствовать себя хорошо’, ‘почувствовать себя очень хорошо’, ‘встать’, ‘почувствовать себя очень, очень, очень плохо’, ‘добежать до ванной’ – как раз получается примерно десять минут.
Но, пусть даже так – Драко выжил. Смерть от похмелья! Нет, Люциус бы восстал из могилы – а ведь Драко позаботился, чтоб ему там было очень, ОЧЕНЬ комфортно. Серебряный гроб, чеснок, кресты… Дизайн европейский, очень модный, конечно.
Сознание прояснялось.
Малфою, например, стало очень интересно, о чем он, собственно, вчера думал, выпивая с Поттером столько абсента.
О чем он вообще думал, выпивая с Поттером?!
Нет, нет. Смутно помнилось, что он как раз нихрена не думал.
Он пытался не думать – о гребаной министерской работе, о дуре Астории, о чертовом долге - пробираясь сквозь облако стресса и раздражения к темному бару в Лютном переулке. Он еще пытался, когда после третьего стакана жутко разбавленного пойла к нему подсел Поттер с предложением ‘выпить кое-чего получше этой дряни’. Но когда в зеленовато-голубом огне абсента в уголке темных губ завернулась ухмылка, качнулась, бросая блики, сережка в отросших темных волосах, и Поттер, с его совершенно блядским взглядом поверх бокала, предложил ему "просто попробовать"…
Собственно, в тот момент – когда Драко в панике решил-таки подумать что-такое-твою-ж-мать-происходит - мозг предпочел отключиться, и, хихикая, засветился синим экраном "The system has been shut down to prevent damage…"(3)
Предотвратить вред, как же.
Остальное помнилось смутно – помнились голубоватые абсентовые блики в Поттеровских зеленых глазах, помнились губы в наглых ухмылках, изгиб шеи в полумраке бара, темная брусчатка аллеи, лужи, в которых тонул смех, страшная, злая Уизелша, так неподходящая этому непривычному, наглому, сильному Поттеру… Злой медный на акварельно-синем - это же clash? (4) Лицо расцарапала... Потом был еще абсент-абсент-абсент, еще смех, еще блики, пьяные разговоры в стиле «Поттер, ты меня уважаешь?» и «я думал ты хорек, а ты нормальный парень»…
Дальше лучше не вспоминать. На всякий случай.
Вообще, лучше не зацикливаться на мелочах. На опухшем, расцарапанном лице, неизвестно где потерянной мантии, убитой после отключки рубашке, запахе перегара, ноющих после ночи под столом мышцах, месте пребывания, личности собутыльника… Да.
Душ, Министерство, долг. Астория.