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Aquel a Quien el Mar Bautizó
Todas las mañanas, aquella señora extranjera salía a caminar.
Doña Irene era pintora y, siempre que le faltaba inspiración, hacía paseos matutinos como aquel. Amaba especialmente el instante en que el cielo se fundía con el brillo de las aguas, mezclando colores fríos con colores cálidos, como verdaderas pinceladas sobre un lienzo.
Había viajado mucho a lo largo de su vida, contemplando esa misma belleza, solo que en distintos países.
Pocas personas iban a la playa tan temprano y, aun cuando aparecía alguien, la señora rara vez les prestaba atención. Tan grande era su ensimismamiento ante el arte.
Pero aquella mañana, en particular, había una presencia difícil de ignorar.
Una que, incluso estando sola, no parecía solitaria.
Al contrario: era como si su propia presencia le bastara.
Había en él un aire de arrogancia serena, como si el espacio le perteneciera; como si incluso el viento helado, al rozar su cabello, le hiciera un favor.
Con las manos en los bolsillos y la mirada en alto, el mar brillaba a su espalda, reflejando la luz del sol en un rojo profundo, como una alfombra extendida para un rey.
Entonces, Doña Irene recordó cuando había estado en el mar de Namibia.
En aquel tiempo, también buscaba inspiración. Fue entonces cuando divisó a un león solitario caminando a la orilla del agua.
Como un rey que acababa de conquistar un territorio que no le pertenecía.
Era la misma mirada.
El mismo dominio silencioso y contemplativo, solo que ahora reflejado en los ojos de un hombre alto, de cabello indómito.
Pero lo que Doña Irene no sabía era que aquel hombre, al igual que el león de Namibia, no pertenecía a ese lugar. Solo se había adaptado a su nuevo hábitat.
Un lugar que le fascinaba.
Bakko sentía un profundo aprecio por el mar. Pero no podía decir lo mismo de lo que de él provenía.
No… no se trataba de cosas que los ojos mortales pudieran ver.
Rió, recordando de inmediato a Lusorath.
—«Y vi subir del mar una bestia…» —murmuró el versículo, con amarga ironía.
El recuerdo era desagradable.
Su mente retrocedió a una época en la que no era más que un demonio pequeño y patético.
Había sido arrojado al mundo humano como parte de un juego cruel: una disputa por territorio entre criaturas mayores, mientras él sobrevivía de los restos.
Bakko se refugiaba en la costa.
Allí, sin duda, estaría lejos de los suyos.
¿La razón?
Solo las peores bestias tenían acceso a los portales que se abrían en las profundidades del agua.
Después de todo, el mar fue creado en los albores de la creación. Todo lo que era antiguo, oculto… nacía allí.
En su recuerdo, las olas estaban más agitadas que nunca. El fenómeno asustó a la tribu indígena cercana. Pero el grito más irritante no provenía de los mortales.
—¡Es Adamastor!
Gritó un grupo de pequeños demonios que se escondía entre las palmeras.
—¡Corre, cachorro! ¡Adamastor está llegando!
¿Adamastor?
Los indígenas también huyeron.
En sus propias lenguas, gritaban:
—¡Es Boiúna! ¡El demonio de los ríos ahora está en el mar!
Ante el pánico de humanos y demonios, Bakko no sintió miedo. De hecho… estaba curioso. Nunca había visto un demonio del mar. Quería entender de qué huían todos.
Y entonces hizo algo estúpidamente idiota.
Con su cuerpo de niño —delgado, pequeño y patético— se acercó a la orilla.
Fue entonces cuando el mar se abrió.
Y, de forma abrupta, surgió un hombre cuyo cuerpo parecía moldeado por las propias aguas.
Sus ojos brillaban como reflejos del sol en la superficie. Su largo cabello se agitaba con el viento. De su cabeza emergían cuernos rojos y puntiagudos, semejantes a conchas.
Y detrás de él, un par de alas enormes, marcadas por cicatrices, caían pesadas. Inútiles por su peso, y aun así imponentes.
Como la capa de un rey.
El demonio “de verdad” observó a la criatura patética frente a él.
Y Bakko pensó:
«Qué honor… al menos nadie se burlará de mí diciendo que fui asesinado por un monstruo cualquiera».
El pequeño enfrentó la muerte y preguntó con sobriedad:
—¿El nombre de mi verdugo es Adamastor?
Hubo silencio.
El hombre pareció confundido por un instante.
Luego preguntó:
—¿Adamastor? —su voz era muy suave. Bakko nunca había oído a nadie hablar así. Sus ojos cristalinos vagaron alrededor, casi… perdidos—. ¿Dónde?
Entonces lo entendió.
—Ah… —su mirada se aclaró, y una sonrisa fría apareció—. Es verdad. Me lo comí.
—¡¡¿Eh?!! —Bakko retrocedió unos pasos—. ¿Cómo que te lo comiste?
Adamastor era uno de los mayores demonios del mar. Gigantesco, peligroso y cruel. Legendario en el mundo de los hombres. Una sentencia de muerte en el mundo interior.
¿Y aquella cosa decía que… se lo había comido?
El hombre sonrió, como si la idea por fin encajara.
—¡Así es! Me lo comí. ¡Me fusioné con él! —dijo, orgulloso—. ¿No es increíble? ¡Por fin lo derroté! ¡Jajaja!
Más tarde, Bakko entendería que Adamastor no solo era poderoso en las leyendas lusitanas: era la peor pesadilla del demonio más antiguo.
Una presencia que lo perseguía incluso en sus sueños. Y aun así… ¡se lo comió!
Aquel extraño ser se llamaba Lusorath.
Y estaba completamente confundido y fuera de sí. No sabía dónde había ido a parar, ni comprendía del todo los cambios en su propio cuerpo tras fusionarse con otro demonio, pero se sentía poderoso, y eso se reflejaba en su buen humor.
Bakko se recompuso.
—¿Vas a matarme?
El ser más antiguo lo observó con atención… y luego sonrió, divertido.
—Claro que sí. Un demonio tan pequeño ni siquiera debería existir en este mundo, ¿no crees?
Bakko mostró los dientes, amenazando con morderlo, lo que provocó la risa satisfecha del otro.
—¿Cómo te llamas, pequeño? —preguntó Lusorath.
Bakko no recuerda el nombre que dijo. Solo recuerda la risa irritante que el otro soltó al escucharlo.
Detrás de él, el mar por fin se calmó. Y, por primera vez, su forma pareció… más humana.
Se agachó, quedando a la altura del niño.
—Niño… considérate afortunado, pues necesito un aprendiz. En ese caso, harás un pacto conmigo.
No era una pregunta.
Era una orden.
Bakko sabía que los pactos no funcionaban así. Ninguna de las partes debía ser forzada.
Pero Lusorath no parecía temer romper las reglas.
—Tendrás que obedecerme. A cambio, te daré parte de mi conocimiento y, por supuesto…
Una sonrisa cruel se dibujó en su rostro.
—No te mataré.
¿Qué elección tenía el pequeño demonio?
Aquel fue su primer pacto.
—No tendrás que alimentarte de sangre. Yo te daré de la mía… hasta el día en que alcances la edad para sostenerte de la energía vital de los mortales.
Hubo una breve pausa.
—Eso sellará nuestro vínculo.
Pocos demonios ofrecían su propia sangre a otro. Aunque aquello no tenía exactamente pinta de generosidad, sino más bien de posesión.
Al aceptarlo, el niño heredaría fragmentos del poder de Lusorath. Pero también tendría que lidiar con un efecto secundario extraño: una especie de lazo instintivo… casi familiar.
Casi el mismo que lleva a una madre cocodrilo a no devorar a la cría que sostiene entre los dientes.
Pero Bakko no pensó demasiado en ello. Desconfiaba, sí… pero eso no importaba.
La alternativa era la muerte.
Así que aceptó.
Y, en ese instante, dejó de ser solo un niño patético de nombre desconocido.
—Aquel a quien el mar bautiza… ahora se llamará Bakko.
...
El rey de la sabana se adaptó. Aunque, para lograrlo, primero tuvo que acercarse a la orilla. Igual que cierto pequeño demonio. Ahora, un hombre adulto, cuyos ojos ya no temían ni a las olas, ni al mar, ni a nada en este mundo.
Doña Irene se dio cuenta cuando él comenzó a adentrarse en el agua.
¡Vestido!
Se levantó, dejando caer el cuaderno, y gritó en su portugués entrecortado:
—¡Señor, ¿a dónde va?!
Pero no llegó a tiempo.
En cuanto miró a su alrededor, jadeando, comprendió que había llegado demasiado tarde. Aquel hombre ya había sido devorado por el mar y había desaparecido sin dejar rastro alguno.