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筹码在指尖流转。
象牙白、祖母绿、墨黑的三色圆片，从庄家的指节翩然翻落至赌客的掌心，又颓然滑入下注区。每一次位移都是一次概率坍塌：落在红格还是黑格，停在十七点还是二十一点，押中了还是没中。琳琅的桌子旁，没有人将全过程收于眼底，每个人的心和眼都只容得下自己。
里诺夜晚的空气由廉价的古龙水、波本威士忌和地板蜡填塞，香腻而甜涩。一九三六年，内华达州把自己从铁路小镇改造成一座欲望的试验场。法律给予了赌博的自由，却没锚定赌博的形式，于是每家赌场都如肆意的野草，在摸索中树立自己的规则。纸醉金迷，灯红酒绿，但是在筹码的沙沙碰撞声中，这迷醉灵魂的罪孽轻易散入夜风。一只幽蓝的蝶翩然而至，追逐着沉醉的气息，低低地画出了一个8，随后又悄然与甜腻的夜色融为一体。
而姬子就在一家名为「摩耶」的赌场工作。「摩耶」，梵语里「幻象」的意思，她觉得这名字更像是某种讽刺，谕示着那些将要化为乌有的纸钞。
她站在二十一点的赌桌后面发牌，动作已经顺畅得宛若在流水线上组装福特汽车。右手食指和中指夹住牌面，拇指按住牌背，手腕轻轻一抖，牌便滑出去，在残影中翻面，正面朝上地落在憔悴的翡翠色绒面上。在上万次的重复中，肌肉已将行动的轨迹内化于骨。她甚至可以在短暂的发牌间隙梳理飘飞的思绪——比如明天上午她第的三节课要讲牛顿第二定律，比如刚才那个轻浮的金发男人冲她的同事吹了一声圆滑的口哨，比如她的左脚在过去的一个小时中纹丝不动，已经微微发麻；也可环顾四周，漫无目的地打量着今晚的顾客。
「摩耶」的西南角有一扇无标识的深色木门，光秃秃的黄铜把手磨得发亮。门后是一条窄廊，通向三个私人包厢。据说那是赌场贵客的招待所，贴满绘制孔雀与莲花的丝绸壁纸。灯光在此处进一步调暗，空气中弥留着香槟残渍蒸发后的酸涩。
而普通赌客会从门外进入，穿过走廊、穿过中庭、穿过烟雾与灯光，层层向内，最终抵达一张赌桌。他们以为自己正在走向中心，但也只是可悲的、被吸入的微小粒子。输赢只在一念间，概率的游戏，没人比作为庄家的她更清楚。蝇头小利只是鮟鱇的诱饵，往前一步更是不见底的深渊。
「要牌。」她发了一张，是八点。「爆了。」
对面的男人狠狠咒骂了一声，不情愿地推来堆叠的筹码。姬子干净利落地将它们收进盒里，不给赌客反悔的时间。她低着头，四周他人黏腻的目光游荡在空气中，随时会爬上她裸露的肌肤，于是她便努力整理白色长袖衬衫的领子，宛如中世纪的残兵擦拭破甲。
一枚崭新的黑色筹码夹在修长的食指和中指之间，慢慢地转动。它的价值是五十美元，而这样的数字绝不会在姬子的购物篮里出现。这些一掷千金的富人！姬子眨了眨干涩的眼帘，然后才看到那只捏着筹码的手。手保养很好，指甲修剪整齐，分明的指节上空无一物。新客人灰色细条纹西装笔挺，银质袖扣反射着锐利的光。
「小姐。」他的眼睛在她胸口磨损的工牌流转。无量塔姬子。
「先生。」「你在这里多久了？」「请下注，先生。」
他随意地将黑色筹码推到下注区。姬子发牌。他拿到十六点，犹豫了很久，最后选择要牌。她发了一张五，二十一点。他摞起赢来的筹码，推到桌子的另一侧她的方向。
「给你的。」姬子看了一眼那叠筹码，估计至少有至少四十美元，比她一个晚上的工资还多。在淡金的灯下散发着迷人的光晕。「谢谢先生，但按照我们的规定，荷官不能收小费。您还想继续下注吗？」她努力保持声线的平稳。
男人了然一笑，默默收回筹码。姬子继续发牌，盯着缭乱的筹码流转。
她将自己想象成失却血肉的机械，只需发牌、收筹码、发牌。她把所有的意识都关进了大脑的某个角落，像把不要的旧衣服塞进柜子深处。那里没有水晶吊灯的光，没有雪茄的烟雾，没有男人眼睛里黏腻的欲望。
她的脑袋因劳累而嗡鸣作响，一个看不见的轴承在反复转动。波函数Ψ骤然浮现于她的脑海，描述一个粒子的所有可能状态。在被测量之前，它处于叠加态，既不在这里也不在那里，既在这里也在那里，正如她分裂又黏连的生活。欠债后，发牌、教书、研究量子物理，都共存于她的生命。
姬子七点半的夜班开始前，她将宝贵的十五分钟花在了另一个同样烟雾缭绕的小房间。
「圆室」的入口夹在一家当铺和一家台球厅之间，门框上只画了一个褪色的金色圆圈当作招牌。房间里光线昏暗，地板上铺着印度运来的旧棉垫，能同时嗅到檀香和灰尘。角落里坐着一个头发花白的瘦削女人，手里转着一串念珠。空气中弥漫着令人昏昏欲睡的甜香。
主持人叫莱纳德，曾经是斯坦福大学的哲学讲师，后来不知道为什么来了里诺。他说自己研究印度的诗词与经文，是在「与心灵进行更加坦诚的对话」。他今晚读的是《薄伽梵歌》第二章，低声如一层薄纱：「你只能控制行动本身，而不能控制行动的果实。不要被结果驱动，但也不要因此陷入不作为。」
姬子闭着眼睛听。她可以控制发牌的动作——拇指的位置、手腕的力度、牌的旋转角度——但她不能控制那张牌是什么。从牌靴里出来的那一刻，牌面就已经是一个落定的事实。
「行动的权利是你的，结果的权利不是。」莱纳德翻过一页，纸张簌簌作响，「让执着于结果的人去焦虑吧。」
姬子的皮肤捕捉光热的变化，感受火苗的摇曳。火焰是一连串瞬间的叠加——一秒钟内无数次熄灭又重燃，只因高速，眼睛便认为其连续。她的生活亦如此，连续的表象——发牌、睡觉、教书——但实际由无数个断裂的瞬间拼接。只有在这个昏暗的房间里，当她什么都不做的时候，她才是她自己。
但「她自己」是什么？
姬子把脸埋进掌心里，用力呼吸。檀香。灰尘。还有残留的蝴蝶夫人香水——早上出门前她喷了一点点在手腕上，现在只剩下后调，橡木苔和香料的味道像是某种已经枯萎的花。
第二天，太阳从里诺东边的沙漠升起，干燥、苍白、不情不愿。
姬子站在教室的窗户前，看着那团黄白的光慢慢爬上山艾草丛生的荒地，又照在她红色的头发上，像点燃了一片干枯的灌木丛。荒谬的酸涩无端涌上心头。
内华达州立中学的教学楼是两层红砖建筑，走廊的水泥地面被几千双鞋子磨得发亮。姬子的教室在二楼走廊的尽头，窗户朝东，每天早上第一节课都会被阳光直射。她从不拉窗帘。因为那刺眼的光能提醒她：现在是白天，你在学校，你是物理老师。母亲在她六岁时早逝，嗜赌的父亲最终死在赌场，只给她留下了堆叠的欠条。所以她放弃了甘之如饴的量子物理研究，转而回到自己曾就读的高中，换了个身份回到这间懒散与肮脏的教室。如果她的计算无误，那么这样庸碌的日子还要持续整整三年，或是说一千零九十五天，那些唬人的欠条才会被尽数勾销。
她拿起粉笔，在黑板上写下公式，粉笔断了一截，掉在地上。没有人帮她捡，同学们昏昏欲睡，或是窃窃私语，挤眉弄眼地转过脸。姬子波澜不惊地叹了口气，学习对于这帮孩子更接近于不讨人喜欢的西兰花。弯腰捡起粉笔时，灰沾在深蓝色裙子上，留下两个白色的指印。姬子低头，幸好她高领丝质衬衫外面套的针织开衫依然一尘不染。
下课铃响了。学生像被弹射出去一样离开教室。玛丽·简，唯一一个会在课后问她问题的学生走上前来。「老师，」她把笔记本翻到最后一页，「你上次说的那个……薛定谔的猫，我回去想了。可是，我还是不明白，那只猫怎么可能又死又活？这不合逻辑。」
姬子靠在讲台上，定定地看着她。玛丽·简十六岁，棕色头发扎成马尾，鼻梁上有雀斑，眼神清澈明亮，雀跃而欢快，像一只刚刚进入夏天的小鹿。
「你说得对，」姬子艰难地回到她深耕领域的浅层，「这不合逻辑。但量子力学本来就不合逻辑。或者说，我们所共认的逻辑是基于宏观世界的经验，但微观世界的粒子不遵守这些规则。一个电子可以同时在这里和那里，直到你测量它，才坍缩为定点。」
「那猫呢？」
「猫不会真的又死又活。」她停了一下，努力组织温和又浅显的措辞，「严格来说，在打开箱子之前，猫的死活着是两个同时存在的可能性。世界本身就处在不确定的状态。」
玛丽·简依然困惑地皱起眉头。门外有人喊她的名字，她便蹦蹦跳跳地走开。姬子一个人站在空荡荡的教室里。她用黑板擦擦掉板书，粉笔灰像雪花一样簌簌飘下，落在她的袖口上。
迄今为止，她的人生也混沌而纠葛。她并不对他人的好运感到嫉恨；毕竟，没有婴孩能够抉择自己的出身。这样看来，是新生的肉体呼唤着新生的魂灵？姬子再次怅惘地长叹。世界在他人剑下是肥美多汁的牡蛎，在自己手中则是辛辣的洋葱，每次她投来的目光总是以充盈的泪花作结。
毕竟，世界本身处在不确定的状态。