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奇犽收到药的那天，天气很好。
快递是用揍敌客家的渠道送来的。一个穿黑色西装的男人，面无表情，手里捧着一个念盒，在旅馆门口等了两个小时——不是因为他到得早，是因为奇犽睡到了中午。亚路嘉开的门，接过念盒，看了一眼上面的名字，转身递给奇犽。
“哥哥，你的。”
奇犽躺在床上，头发乱得像鸟窝，眼睛还没完全睁开。他看着那个念盒，看了大概三秒，然后说：“放桌上。”
亚路嘉把念盒放在床头柜上，没有问里面是什么。
奇犽没有马上打开。他躺在床上，盯着天花板，听了一会儿窗外的鸟叫。然后他起床，洗漱，换衣服，和亚路嘉一起吃早饭——不，午饭。吃完之后他坐在桌前，拿起念盒，翻来覆去地看了几遍。念盒是透明的，能看到里面的药盒，米白色的，印着猎人协会的徽章。很小。很轻。但很重。
他没有打开念盒。
他把念盒放进背包的夹层里，拉上拉链，拍了拍，然后对亚路嘉说：“走吧，今天去那个湖。”
亚路嘉说好。
他们没有去那个湖。奇犽查了一下地图，发现那个湖在另一个方向，坐车要四个小时。他说算了，明天再去。亚路嘉说好。他们在旅馆里待了一整天。奇犽看电视，亚路嘉画画。谁都没有提起那个念盒。
但奇犽知道亚路嘉知道。亚路嘉什么都知道。从奇犽接过念盒的那一秒起，亚路嘉就知道了——那里面装着的东西，是奇犽等了很久的。也是怕了很久的。
药在背包的夹层里躺了三天。
三天里，奇犽和亚路嘉走过了一个又一个城市。大城市，小城镇，在地图上没有名字的村庄。他们坐火车，坐巴士，有时候走路。奇犽背着包，亚路嘉跟在他身后半步的位置，像一颗围绕行星运转的卫星。奇犽没有提那个念盒，亚路嘉也没有问。但他们之间的空气变了——变得比以前更安静，更柔软，更像那种“有什么事情还没做完”的、悬而未决的、让人不敢大声呼吸的安静。
药在背包里躺了十天。
十天里，奇犽打了很多电话给小杰。每次都是他主动打过去的。小杰——不是不想，是忘了。小杰就是这样的人。注意力在哪儿，心就在哪儿。现在小杰的注意力在函授学校的作业上，在鲸鱼岛的森林里，在米特姑姑做的饭上。不在手机上。奇犽知道。他接受。但他每次拨号的时候，手指还是会微微发紧。
“喂？奇犽！”小杰的声音从听筒里炸出来，带着那种永远的、不变的、让人想笑的热情。
“嗯。”奇犽说，“今天干嘛了。”
“做作业！好难！数学好难！”
“fufu……”奇犽笑了——不是西索的那种fufu，是他自己的，轻快的，带着一点调侃的笑，“你以前不是说过数学很简单吗。”
“那是以前！现在的数学不一样了！”
他们聊了大概二十分钟。小杰说了鲸鱼岛的天气，米特姑姑新做的菜，森林里遇到的一只受伤的鸟。奇犽听着，偶尔插一句话，嘴角一直弯着。亚路嘉坐在他旁边，低头画画，没有看他，但一直在听。
挂了电话之后，奇犽坐在床边，手里握着手机，屏幕已经暗了。他看着黑色的屏幕里自己模糊的倒影，看了很久。
亚路嘉抬起头，看了他一眼，然后低下头，继续画画。
药在背包里躺了半个月。
奇犽一直在给鲸鱼岛寄明信片。每一个城市，每一张。他在明信片上写的话都很短——“今天天气很好”“这里的面包很好吃”“亚路嘉说这里的云像棉花糖”。没有一句提到那个念盒，没有一句提到“我想你”或者“我等你”。但他每一张明信片的最后都写了同一个落款——“奇犽”。
他把明信片投进邮筒的时候，会站在邮筒前多停留几秒。那种停留不是犹豫，是某种更接近仪式感的东西——是在确认“我把我的心意放进去了”，是在想象小杰收到明信片时拆开信封、翻到背面、看到他的字迹、然后笑出来的样子。
小杰每次收到明信片都会给他打电话。不是因为奇犽在明信片上写了“回电”，是因为小杰看到奇犽的字就会想听到奇犽的声音。他打电话的时候从来不说“我收到你的明信片了”，他直接说“奇犽！你那边几点？”好像他们之间没有距离，好像奇犽就在隔壁房间，只是门关着。
药在背包里躺了三个星期。
奇犽在某个深夜——亚路嘉已经睡着了，呼吸均匀，抱着那只旧旧的玩偶——从背包夹层里取出念盒，打开。念力膜在他的念接触下消退，像退潮的水，露出里面的药盒。他打开药盒，取出那枚粉色的菱形药片，放在手心里。
旅馆的床头灯是暖黄色的，光落在药片上，把粉色照成一种发暗的橘。奇犽盯着那枚药片看了很久。他在想：如果吃了，如果做了，如果什么都没有发生——怎么办。
他把药片放回药盒，把药盒放回念盒，把念盒放回背包夹层。拉上拉链。躺下。闭上眼睛。
睡不着。
他翻了个身，看着亚路嘉的睡脸。亚路嘉在梦里笑了，嘴角弯弯的，露出一点点牙齿。奇犽看着那张脸，忽然觉得自己的眼眶有点热。不是因为想哭，是因为某种更复杂的、无法命名的东西从胸腔里涌上来，卡在喉咙里，不上不下。像吃了一颗太烫的汤圆，吞不下去，吐不出来，只能含着，等它自己凉。
他翻了个身，面朝墙壁，闭上眼睛。
这一次他睡着了。
梦里全是小杰。
药在背包里躺了一个月。
奇犽和亚路嘉走过了一个又一个城市。春天的花开了，粉的白的黄的，在路边，在公园里，在山坡上，像一片一片被打翻的颜料。奇犽拍了很多照片，存在手机里，没有发给小杰。不是不想发，是不知道发哪张。每一张都不够好。每一张都拍不出他看到那些花时心里的感觉——那种“如果你在就好了”的感觉。
亚路嘉注意到了他的变化。没有说破。只是在他看着那些画面发呆的时候，轻轻拽一下他的袖子，说“哥哥，走吧”。奇犽就会回过神来，说“嗯，走吧”。
他们继续走。
天气渐渐暖和了。脱掉了外套，换上了薄衬衫。奇犽把背包的夹层拉链拉开又拉上，拉上又拉开，反反复复，像一个强迫症患者在反复检查煤气有没有关。药还在。粉色的，菱形的，安静的，像一颗被封印的种子。它在等。等奇犽下定决心。或者等奇犽永远不敢下定决心。
然后那一天来了。
不是什么特别的日子。不是生日，不是纪念日，不是任何有名字的日子。只是一个普通的、春和景明的午后。阳光很好，不冷不热，风很轻，吹在脸上像一只温柔的手。奇犽和亚路嘉在旅途中的一棵树下休息。
那棵树很大。树干粗到两个人合抱都抱不住，树冠像一把巨大的伞，把阳光筛成无数个细小的光点，落在地上，落在他们身上，落在奇犽的睫毛上。树根从土里隆起，形成天然的长椅，奇犽坐在上面，背靠着树干，亚路嘉靠在他肩膀上。
远处有鸟在叫。一声一声的，不急不慢，像在聊天。空气里有青草的味道，泥土的味道，还有一点点不知道从哪里飘来的、淡淡的花香。
奇犽说：“休息一会儿。”
亚路嘉说：“好。”
然后奇犽就睡着了。
不是那种翻来覆去之后好不容易入睡的睡，是那种被阳光和风和花香和树荫包裹着、不知不觉就滑进去的睡。像一尾鱼游进温暖的水流里，不需要挣扎，不需要用力，只是顺着水流的方向，慢慢地、安静地、沉下去。
亚路嘉没有睡。他靠在奇犽的肩膀上，睁着眼睛，看着树冠缝隙里的天空。天空很蓝，蓝到透明，像一块被洗了太多次的布，薄薄的，轻轻一碰就会破。
奇犽开始说梦话。
声音很轻，轻到如果不是亚路嘉靠在他肩膀上、耳朵贴着他的手臂，根本不会听到。但亚路嘉听到了。
“小杰……”
两个字。只有两个字。但这两个字里装着的东西太多了——多到亚路嘉的眼泪一下子就涌了上来。不是哭，是眼泪自己跑出来的。像泉水从地底涌出，没有任何预兆，没有任何理由，只是因为它在那里，所以它出来了。
亚路嘉没有动。他保持着头靠在奇犽肩膀上的姿势，眼泪从眼角滑下来，滑过脸颊，滑过下巴，滴在奇犽的袖子上。奇犽没有醒。他在梦里继续说着什么，声音太轻了，轻到连亚路嘉都听不清。但亚路嘉不需要听清。他知道奇犽在梦里叫小杰的名字，不是因为梦到了什么具体的事情，是因为小杰已经变成了奇犽的一部分，像呼吸一样自然，像心跳一样不需要刻意。奇犽醒着的时候可以控制自己不去想小杰，但睡着的时候控制不了。睡着的时候，所有的伪装都会脱落，所有的墙都会倒塌，然后里面露出来的——只有小杰。
亚路嘉闭上眼睛。
他在心里说：拿尼加。
回应来得很快。不是声音，是某种更本质的、更直接的、像光一样的东西。拿尼加在那里，在亚路嘉的身体深处，在每一个细胞里，在每一次心跳里。她在等。她一直在等。
“你听到了吗。”亚路嘉在心里说，声音很轻，轻到像在对自己说。
“听到了。”拿尼加的声音在他的意识里响起来，大大的，圆圆的，带着那种永远的、不变的孩子气，“哥哥在叫小杰。”
“哥哥想见小杰。”亚路嘉说，“这是哥哥的愿望。不是‘请求’，是‘愿望’。他想和小杰在一起。他想知道小杰是不是真的爱他。他想要那个答案。但他不敢。他太怕了。怕到把药放在背包里一个月都不敢打开。怕到只能在梦里叫小杰的名字。”
亚路嘉睁开眼，看着树冠缝隙里的天空。阳光从缝隙里漏下来，落在他的脸上，暖洋洋的，像一只温柔的手。
“所以，”亚路嘉在心里说，声音比之前大了一点，坚定了一点，“我们来实现吧。不是替他做决定。是替他——推一把。”
拿尼加沉默了片刻。然后她笑了。不是那种“嘻嘻”的笑，是更安静的、更温柔的、像春天的风一样的笑。
“嗳。”
周围的光线忽然变了。
不是变暗，也不是变亮，是变得不一样了。像有人把一块滤镜放在了阳光前面，所有的颜色都变了一个色调——更暖，更柔，更像梦里的光。空气里多了一种味道。不是青草，不是花香，是海的味道。咸咸的，湿湿的，带着一点点鱼腥味。
然后，树不见了。
不，不是树不见了。是他们还在树下，但那棵树已经不是原来的那棵树了。树干更粗，树冠更大，树根从土里隆起的方式也不一样了。远处的山变成了海。蓝色的，广阔的，在阳光下闪着碎金一样的光。海面上有船，小小的，白色的，像漂浮在水面上的贝壳。
亚路嘉转过头，看着奇犽。
奇犽还在睡。他的睫毛在阳光下投下一小片扇形的阴影，嘴唇微微张开，呼吸均匀而绵长。他的嘴角还是弯的。他梦里的内容大概换了——从“小杰”变成了“鲸鱼岛”。或者从“鲸鱼岛”变成了“和小杰在一起”。或者从“和小杰在一起”变成了什么都不想、只是在一起。
亚路嘉没有叫醒他。
他靠在奇犽的肩膀上，看着远处山坡上的房子。那座房子他知道。奇犽给他看过照片——鲸鱼岛，米特姑姑的家，小杰住的地方。房子不大，屋顶是灰色的，墙上爬着藤蔓，院子里晒着被子。白色的被子在风里轻轻晃动，像一只巨大的、慵懒的鸟在扇动翅膀。
亚路嘉闭上眼睛，在心里说：拿尼加。
“嗯。”
“我们到了。”
“嗳。”
亚路嘉睁开眼睛，看着那座房子。院子里有一个身影在动——不是小杰，是米特姑姑。她在拍打被子，动作很慢，很从容，像在做一件做了无数次的事情。阳光落在她的头发上，把棕色的头发照成一种发亮的金色。
亚路嘉握着奇犽的手，没有松开。
他在等。
等奇犽醒来。等奇犽睁开眼睛，看到海，看到那座房子，看到院子里的米特姑姑。等奇犽问他“我们怎么到这里了”。等他说“不知道”。等奇犽不相信但也不追问。等奇犽站起来，走向那座房子，敲响那扇门。等门打开，小杰站在门后面，头发乱糟糟的，脸上还挂着墨水——大概又在边做作业边打瞌睡。等小杰看到奇犽，眼睛亮起来，嘴巴张开，想说“你怎么来了”但只说出一个“奇”字。等奇犽说“我路过”。等小杰笑出来。等一切都发生。
或者什么都不发生。
只是在一起。
亚路嘉在心里说：拿尼加。
“嗯。”
“你觉得小杰爱哥哥吗？”
拿尼加没有回答。
不是因为她不知道。是因为她知道答案，但那个答案不是用来说的。那个答案需要被看到，被感受到，被一枚卵证明。那个答案在奇犽的背包里，粉色的，菱形的，安静的，像一颗被封印的种子。它在等。
等一个春和景明的午后。等一棵树。等一场梦。等一个名字从梦里漏出来。等一个人替另一个人做出决定。等所有的犹豫和恐惧都被风带走，只留下最干净的、最本质的、最简单的东西。
爱。或者不爱。
只有两个选项。但奇犽在中间站了很久。久到他的腿都麻了，久到他的眼睛都酸了，久到他只能靠着树干、在阳光下、在梦里、叫出那个名字。
小杰。
现在他离那个名字只有不到一千米了。
亚路嘉握紧奇犽的手。
奇犽在睡梦中又念了一遍那个名字。这一次比之前更轻，轻到像一声叹息：
“小杰……”
然后他醒了。